BR Flights

De pronto, al acercarse el animal a su lado, tanto como para poder extender sus manos en un saludo, la foca lo miró fijamente a los ojos como queriendo decirle algo, la situación se vio interrumpida por un fuerte estampido y una brutal vibración. Girando su vista a babor, pudo determinar con tremendo estupor que el buque había encallado, la tempestad había dirigido la nave hacia una zona de arrecifes, los que el mar dejaba ver en su alocado vaivén, bajando y subiendo, estaban por doquier. La situación era extremadamente apremiante.
Cuando volvió su mirada a la foca, pudo determinar con sorpresa que ya no era lo que había visto antes de la colisión, pues se trataba de un buzo, un hombre rana, y nuevamente entró en otra determinación, la de poder saber si efectivamente se trataba de la misma foca que había visto antes, o bien si en realidad lo imaginó como pudo haber imaginado también el garrotazo del ogro. Sin lograr la pretendida determinación se vio interrumpido en su introspección por un grito semejante a una orden que le decía: -abandona la nave que ya no hay tiempo!- Era el buzo que le advertía, -si no saltas conmigo pues no podré ayudarte, ni mucho menos rescatarte, es que no te has dado cuenta, el helicóptero del guardacostas no podrá permanecer por mucho más aquí, los vientos ya casi son huracanados, así que salta ya o que Dios te ayude! –Concluyó el hombre rana.
En ese mismo instante vio que el buzo elevaba por su cabeza la mirada, como quien pretende seguir con la vista el vuelo de un avión, e inmediatamente ser agazapó aferrándose con ambos brazos a la baranda. Al querer determinar por qué actuaba de esa manera el hombre rana, volvió su mirada hacia atrás, y lo que vio seguramente ya no le permitiría determinar nada más.
La gigantesca ola volteó de lado al inmenso buque, sentenciándolo de este modo a sucumbir en las afiladas salientes del gran arrecife, el que con la ayuda de la impiadosa marea, en poco más daría por terminada su tarea.
Y en el instante en que las aguas se repliegan tratando de obtener mayor fuerza para desplazarse, ahí mismo pudo observarse que el buzo todavía permanecía sobre cubierta, puesto que estando en alerta y sin mucha determinación, pero con un desesperado instinto de salvación, había colocado su línea de vida bien amarrada por un mosquetón al borde de la baranda.
Nuestro hombre, el determinador, ya no se veía. El buque comenzó a quebrarse y a inundarse; el buzo dirigió su mirada al helicóptero y por una seña mediante, el mismo le arrojó un cabo al instante, sin mucho más tiempo por delante soltó su mosquetón y en una hábil maniobra de sopetón, se aferró a la otra línea de vida, quedando unido de este modo al aparato volador cual cordón umbilical y de esta forma comenzó a ser elevado, implorando a Dios no le dejase caer en el océano abismal.
Cuando faltaban pocos metros de su recorrido salvador, intentó mirar en derredor, con la noble esperanza del rescatador de poder, así fuese en el último momento, encontrar a nuestro determinador.
Y créanme, que lo que vio, realmente desacomodó su razonamiento, ahí estaba, flotando en el bravío mar y de los escollos a distancia prudente, una despreocupada foca, que con su mano le saludaba muy gentilmente.
Gracias a todos por los correos, les mando esta, espero les guste, léanla rápido que se va, ja! las manos negras, vio!!
Un beso grande a todos mis amigos!!

Cachirla es un vocablo que me lleva directamente a mi infancia.
Tiempos de llanura aún metida en los barrios nuevos de la zona oeste del gran Buenos Aires. Eran cachirlas los leves pájaros que alzaban su vuelo en los potreros de El Palomar, y es posible que el nombre deribe de su siseo irreproducible, algo así como: “cachil cachil”, emitido al lanzarse al aire casi desde nuestros pies en un vuelo casi vertical, característico en esta pequeña ave. Jaspeada en pardo obscuro, es aún hoy motivo de desorientación para los perros perdiceros jóvenes, lo he visto com mis propios ojos, al parecer huele igual que la perdíz de nuestras llanuras, y en más de una ocasión presencié el amague que se comian estos perros.
A la del relato que me ocupa, la conocí gracias a los recuerdos de un encargado de campo, proveedor de anécdotas y leyendas de los pagos viejos de Videla Dorna y Gorchs, el gaucho Don Juan.
Hablábamos entre mate y mate en la tarde de la prodigiosa memoria que tienen los perros y de su instinto infalible para regresar al lugar natal. “Zi -me dijo con su siseo habitual- pero el caballo tiene más memoria que el perro”
“Mire Don Juan que conozco perros que galoparon más de una legua en campo desconocido, y volvieron junto a su amo” intenté a modo de defensa de mi teoria.
“Puede zer” -me dijo- pero me acuerdo ahora de mi yegua “Cachirla” y no creo que se haya visto o se vuelva a ver hazaña del calibre de la que hizo cuando tenía ya más de 15 años. Eran tiempos de seca y precios bajos, me fui quedando sin potrero para mis caballos y tuve que repartirlos, así, entregué a la Cachirla, una picaza grandota, fuerte, capaz de llevar ella sola el carro de la leche. un amigo me la aceptó y allá se fue con su potrillo ya destetao. Pero la mala época era para todos, y el amigo despachó buena parte de su caballada. Entre otros pingos se fue la Cachirla y su potrillo. Recién me enteré al mes, me dijo el paisano que había formado un lote y que lo había vendido en los remates de Grippo, que tenía corrales de venta de caballos en Villa Soldati, en la Capital. Me ofreció los pesos que le habían quedado por la venta pero no los quise, medio molesto por la pérdida.
Después las cosas mejoraron hubo buena cosecha y poco a poco fui rehaciendo la tropilla.
Una tarde volvía del pueblo en la volanta con mi mujer, en donde habíamos ido a hacer la provista, linda la tarde y al trote de un tordillo panzón y lerdo íbamos por el camino real, y bastante delante de nosotros divisé un yeguarizo que iba y venía junto al alambre. Decime María si no parece la Cachirla, le dije a mi mujer, “qué va ser, si l’han vendido en la Capital” me contestó casi enojada.
Pero en el mismo momento pegué el grito: !!Cachirla!! y la yegua, porque era ella, quedó en seco, de orejas paradas, mirando a la volanta mientras nos acercábamos, me largué al piso con un cabresto corto que siempre llevo bajo el asiento, y le hablé como lo hice tantas veces, hasta que le pasé la mano por el cogote, la palmié, y le crucé la soga. Entonces recién pude ver que tenía varias mataduras como de lonja fuerte y de pecheras demasiado duras, también advertí que estaba herrada pa’ tirar carros en la cuidá!, y algo como molestia se me adentró y me dejó pensando.
“La Cachirla”, qué animal noble! sabe? fue la que me llevó en la volanta la noche que nació mi hijo juancito, con el Salado fuera de madre, esa otra historia que a usted tanto le gustó, la yegua hizo el viaje de ida y güelta con el agua a la cincha, pero no erró ni la huella ni el puente…!
Para entonces, yo ya ni escuchaba al viejo relator, me había perdido en cavilaciones acerca de distancias y pueblos. Eran y son 143 kilómetros, desde digamos algún lugar de Flores sur, en plena Capital. Dónde conseguir un Homero para semejante Odisea! De qué sirvió que Don Juan, ya animado por el recuerdo y mi indudable asombro, me asegurara que justo a los 22 años dispuso jubilar a la Cachirla, que terminó sus días bien comida y descansada en un campito que tenía el viejo detrás de su rancho.
“Cachirla” me volvió a decir. Y encontré la parábola del pajarito gaucho y la yegua legendaria. Todo tan simple y tan profundo como ese poema rural que, sin quererlo, había escrito para mí, hace mucho tiempo, una picaza de memoria inmortal y un jinete como ya deben quedar muy pocos!

Como veran no entiendo el Portugues a algunos artistas de circo,¿sabran decirme donde ,que direccion,se encuentra la Union de Artistas cirsences,una trapesista y era muy buena(trapecio a vuelo)tendra ahora 40 años Graciela Pensado,Huruguaya.-Hoy soñe con ella
marioeucebioparra39@yahoo.com.ar

La amistad es algo que atraviesa el alma,
Es un sentimiento que no se te va
No te digo cómo, pero ocurre justo
Cuando dos personas van volando juntos
Suben a lo alto sobre la otra gente,
Como dando un salto en la inmensidad Y no habrá distancia No la habrá
Ni desconfianza, si te quedas en mi corazón,
Ya siempre
Porque en cada sitio que estés,
Porque en cada sitio que esté,
En las cosas que vives, yo también viviré
Porque en cada sitio que estés,
Nos encontraremos unidos
Uno en brazos del otro, es el destino
En la misma calle, bajo el mismo cielo,
Aunque todo cambie no nos perderemos
Abre bien los brazos mándame un aviso,
No te queda duda, yo te encontraré No estarás ya solo Yo estaré
Continuando el vuelo que
Te lleve con mi corazón,
Ya siempre

De qué manera recordás a un viejo amigo que se fue?
Cómo ubicar a los personajes de esta escena? Es que el cambio que se ha producido en los últimos 10 o 15 años en lo que a caza se refiere, fue abismal.
Era el tiempo en que lográbamos 10 perdices, 3 martinetas, patos, liebres…
De lo que estoy seguro es de la no repetición, ni de las personas ni de la escena total. Dos seres, y una máquina, los tres íntimamente unidos: Don Franco, como le decíamos los criollos, aunque sus coterráneos lo llamaban “Franchesco”, según la pintoresca y querida pronunciación itálica, su bretón “pantufla” y el automóvil, un falcon al que siempre consideré indestructible.
Pero Franco constituye por sí solo una novela clásica.
Testigo jovencísimo de la retirada de las tropas italianas de Rusia después de Stalingrado. Tuvo al mismo tiempo suerte y audacia, inició dos viajes certeros simultáneamente uno real hacia América, y otro también real pero mucho más íntimo, con su novia juvenil que lo colmó de cariño y apoyo hasta el final.
Aquí se dedicó a la mecánica y a su pasión, la caza.
Organizador nato, le dió al club de caza del barrio un impulso fenomenal que se plasmó incluso con la creación de sistemas nuevos, como el arrendamiento de campos y lagunas para caza y pesca.
Franco era cazador, y en toda familia de ascendencia italiana como en una rama de la mía, hubo siempre cazadores y “a veces” pescadores.
En el caso que me ocupa se agregó siempre esa necesidad de mi amigo de organizar, y así fue que descubrió que los grupos organizados podían superar, compartiendo tiempo, vehículos y gastos, distancias y lugares lejanos, por lo que conocimos rincones y llanuras fabulosas en esas verdaderas incursiones que hacíamos.
Con el correr de los años Franco, gallardo y esbelto como alpino hasta la médula que era, se fue transformando en un obeso armador de copiosas mesas tanto en el club como en el campo, él era el cocinero jefe!. Compartí mesas de mantel blanco en lugares lejanos ignotos e imposibles!
Hoy solo me voy a referir a las cacerías con su perro pantufla y su falcon.
La escena que guardé muy celosamente en mi memoria visual, se produjo en campos de Indio Rico, muy cerca de Gonzalez Chavez, en el sur bonaerense.
Ya para entonces había disminuido bastante la capacidad de marcha a pie de mi amigo, aquejado a la sazón por problemas circulatorios, es que él no lo manifestaba, pero ya no podía caminar…
Lo cierto es que, mientras los más jóvenes se desparramaban por los distintos potreros de la zona, el tano, me propuso una pequeña “rabona”.
Saldríamos a un cuadro exclusivo, cuya tranquera no se abría para nadie, acepté sin dudar y subí al asiento trasero con mi inolvidable “Brick”.
Llegamos así a una pradera como para ser soñada por cualquier cazador experto, pasto natural, altamiza, algunos rincones con pasto puna, lo que advierte sobre la presencia de afloramientos rocosos, el cordón de Ventania está muy próximo.
-Bueno- me señaló – ahora te bajás acá y cazás aquí, yo sigo más adelante, para que los perros no se molesten.
-Pero “Tano” -le dije extrañado, vas a tener que caminar muchísimo!
Con su pícara sonrisa maliciosa me aclaró: -No, el que va a caminar es el pantufla.
-Y siguió su marcha unos 300 metros más.
Asistí entonces a una cacería al vuelo con todas las reglas, en perfecto orden. El perro viento en contra, rastreaba a la manera típica que lo hacen los bretones, cada tanto (yo ni había quitado la correa a mi Brick) distinguía la cabeza negra del pantufla y su cuello níveo levantándose para corroborar la ubicación de su amo, que lo seguía atrás! cómodamente instalado en el volante de su falcon.
Era un gran adiestrador, tenía un silbato que nadie heredó, y que bastaba para frenar al pantufla. Minutos después sonó el primer disparo, y algunas plumas flotando en el aire me confirmaron el impacto. No aguanté más y me arrimé, el perro había entrado en una zona muy poblada. Culminaba el rastreo con marca sobre perdiz, entonces Franco, con una suave maniobra colocaba el auto de través, detrás del perro. La orden: “va pantufla”!! El volido y el impacto, y lo sensacional: el perro cobraba la pieza y regresaba al auto a toda velocidad, de un salto caía en el regazo de Franco, dejaba la perdiz y salía por la otra ventanilla a continuar con la faena. Esa fue la escena.
No conocí nada igual.
Y cierta vez, aciaga, tuve que despedirme del “Tano”, con su mano en la mía, no sabía que decirle (quién lo sabe en esos momentos?)
Entonces se me ocurrió recordarle la escena. Fue un acierto, porque me oprimió la mano, me brindó su sonrisa luminosa, y volvimos a encontrarnos en esa tarde de perros, gatillos y perdices.